Opinión
Las esquinas de La Grita

Néstor Melani Orozco

Ayer lo leímos en los pronósticos de la tierra, desde los ecos de la ciencia. Somos la última generación en conocer las luciérnagas. Pues a punto de extinguirse. Y desde cada amanecer alumbraron las noches de las eternas esquinas.  No entendieron los emblemas que dejaron las esquinas de aquella bonita ciudad bautizada con aguas eternas de las lagunas del glacial y compuesta de solares, calles, travesías y callejuelas. Un día de 1987 de mi segundo regreso de Europa donde viví el valor del patrimonio desde Barcelona Condal hasta Granada de eternos monumentos. De verme en un farol romántico de una esquina de Siena o caminar por París frente a sus lugares de historias. Me propuse a hacer anotaciones de cada una de las esquinas en la comarca donde en 1576 se refundó una ciudad capital y se firmó como Gobernación del gran estado Los Andes. Dicho en Pamplona y descrito en Tunja “La Bella” y aprobado por el Rey de España en 1576, Felipe II, conocido como “el gran soberano de Habsburgo” quien reinó entre 1556 y 1598. Durante este periodo, España era una de las mayores potencias mundiales, y esclavizadora de América.

En las voluntades del emisario del trono llamado Luis de Cáceres, hermano benjamín del conquistador y primer gobernador Don Francisco de Cáceres, este legionario en 1571 de Juan de Austria en las filas navales de Lepanto. Por eso las herencias otomanas en cada rostro de la ciudad sagrada. Hecho después afirmación en los documentos almacenados en el Archivo de “Las Indias” en Sevilla. Casi con cadenas y máscaras del oro de nuestras venas. En los libros de Fidel Orozco y hasta de llegar a Antonio Arellano Moreno. De esta presencia a los albores del originario encanto de los Humogrías. La Grita ciudad del Espíritu Santo con sus esquinas y calles. Desde la vieja real con el nombre de Simón Bolívar y la paralela con la distinción de Francisco de Miranda, más la calle última y primera del callejón de San Francisco en el héroe de Carabobo Pedro Camejo, “el Negro Primero”. De la calle del hospital con el valor de Sucre y la callejuela revestida de José María España y del chileno Cortez de Madariaga. Dicho en los antiguos que resultaron el grito del pueblo entre la devoción por Antonio Nariño y el grito de Juan José García de Hevia, padre de los Comuneros.

La Esquina de las garitas y la fuente de amor de Lucía en el lugar del Llano de la Santa Cruz donde se fundó La Grita, entre nativos rebeldes amarrados a cruces y espadas y floretes mostrando el estandarte de la invasión. Entre vicarías y la santidad oculta detrás de los santos del oficio del cementerio de Roma. La Grita del padre Jáuregui donde creció la Ilustración. Lo dijo Fanny Zulay Rojas. Lo lloró Fruto Vivas y lo describió Macario Sandoval contando las lágrimas junto a Carlos Moncada. De decirlo junto al filósofo José Pascual Mora, con quien caminábamos viendo un día desde la montaña del Sorure los lugares de nuestras herencias… en los descritos de Raul Salcedo y de los reclamos de ahora en Juan Alberto Sánchez.

De decirlo en el hecho notable de poder idealizar a la ciudad perdida con su seminario francés y de las fuerzas místicas y esotéricas de una luz en cada esquina. Como de plegarias la esquina de María Lía y el sudor de la calle de las ánimas, en la carrera Urdaneta y la calle vieja con José Ecolastico de los Andrade. De los pasos de Rafaelito Pernía, el eterno sereno. Sin olvidarnos de la calle de La Parada, entre cantares y un cuatro roto entre muchachos y la pensión de Dolores Montoya y mucho de amor el hostal de Carmen Avendaño donde Ramón J. Velázquez escribió las edades de la ciudad de La poetisa Isaura. Entre la del librero Angelito con su Telefunker y los horarios de Fabian Chacón. O del mentor de letras, del viejo almacén hasta el botiquín de las pasiones.

Entre la iglesia neogótica donde se guardan los firmamentos del convento sobre el alero de la primera botica. Desde el lugar del médico Yiguri a la del portal de la primera radio de Pablo J. Vivas y Vivas. De decirlo por fin entre las agujas de un reloj de arena que existió en la casa de Secundino Lázaro para escuchar a los testigos viendo bajar al Santo Cristo de los Milagros revestido con el pustan con geroglifos de las piedras aborígenes del rupestre. Desde un santuario neogriego saber de las escuelas de las artes venidas al corazón de la ciudad del rincón de los besos. Como las escalas de los inmigrantes alemanes y el esplendor de las ventanas esperando a Esteban Márquez el repartidor de cartas. De la esquina del poeta médico y de la mentora de las primeras letras. Hasta el santo oficio del padre loco Melecio García y de los ventanales del monseñor colocando en un triángulo los ojos infinitos de Dios. Por este amor de ciudad de la primavera donde flores azules una vez al año describen los páramos y el ceibo gigante del quinto camposanto se desoja para convertir en flor de un anaranjado poético mientras de las esquinas ahora perdidas solo quedan los recuerdos con el anima de tantos versos y con las horas del gigante reloj de la torre de Ramón Pino Farías y de las cuerdas a los péndulos del reverendo Villalobos. Voto de silentes estadios en la poética de Teodoro Gutiérrez Calderón aún se dejase las lágrimas de “La Mujer de las Manos Cortadas”. Para algún día después de los 450 años poder leerse en cada esquina con sus nombres en placas que signifiquen la historia y muestren el fervor de los calendarios. Desde la luz de la luna y de un concierto vibrante de nuestros músicos con la ternura de las serenatas. Porque un día de 1963 a la gran calle le dieron el nombre del Fundador y hace medio siglo guardaron su bronce para llorar por los originarios con apellidos del Nanjar, Guania, Carikena, umuquena, Minorica, de Mojotes, de las estrellas y del santuario de Piedra Grande. Fue de entender en cada esquina de la Grita, la historia para leernos en lo justo y digno, junto a visitantes y turistas. Y desde allí defender al pueblo viejo y consagrado de la ciudad de las verdaderas esperanzas. Con sus 217 placas de un por ahora que apunté en mi libro “La Grita en otra memoria” sin contar los barrios y los puntos de la urbe. Para que después podamos entender desde tantas y tantas leyendas. De esquinas inmensas y de los secretos muertos para escuchar los clamores del tiempo…

 *Artista Nacional. *Maestro Honorario. *Doctor en Arte. *Cronista del Municipio Jáuregui.