Opinión
El saxofón de Juan Moreno

Néstor Melani-Orozco *

Gemía de encantos el viejo saxofón, como si de su origen francés revivieron la ternura de las aves y de largos delirios de tantas sonatas para volver del silencio. Venía desde su padre: el fabricante de pólvora, en los remedios de los cantos de aquella capilla de los monjes del Peralbrillo, en Aguadías, más adentro de las noches de luna ensayando con el saxofón las coplas de la vida misma. Como de la orquesta o la Banda Municipal. Así pude contemplar a Juan Moreno vestido con el uniforme del músico concertista, entre la batuta del maestro Liscano y el mayor pasodoble que revivía la ceremonia de los toros. O del concierto del Director José Galan, casi entre los acordes qué destinaban las lluvias en el patio de la casona de Don Eloy Quintero, donde en los amaneceres se dijo de aparecer las figuras de “Tres Reyes Magos de oro”, allí, donde nació Ricardo Acosta, el dramaturgo venezolano y desde el músico describiendo aquellos bambucos del poeta Héctor Paredes Márquez con el alma en las celosías del sueño y los gritos eternos de la plegaria descrita en el “Popule Meus” de José Ángel Lamas con una estrella del cielo. Fue de volver al ejecutante de las eternas retretas y el heredero de los Moreno García entre alarifes maestros, él hermano: Alberto estudiante del Pío Latino de Roma y después catedrático de la Universidad Católica del Táchira. Más del barbero y fabricante de globos, Rodrigo con los dolores de las existencias y del rejón del reverendo padre: José Teodosio. Dicho de amor en las calles cuando las marchas de los músicos enaltecían las sonatas buriladas en las eternidades. Ayer entre la esquina del Maestro Chávez le pregunté a su hija mayor por el saxofón de Juan. Y con una lágrima invocó las heredades de la nota del dichoso maestro. Volví a las eternidades.

Mientras de cada imagen: encontré los símbolos de la musicalidad y de armonías se dejó sentir los encantos del instrumento como el aroma del mundo y la ceremonia oculta en un rincón de los recuerdos. Caminé las calles de la otra Grita, la misma con el nombre de Primogénita, herida en sus ventanales viejos y sin sus tapiales, mientras de solares eternos volvió la ceremonia descrita en un mensaje con los ritos sagrados de la clave mayor. El saxofón adormecido de encantos junto a los fabricantes antiguos de la pólvora para las fiestas el Santo Patrono. Donde Dios pintado en los vitrales sonrió por la ceremonia del músico. El Hermano del ilustrado académico, del barbero y eterno hijo del polvorero, como otra edad de los recuerdos y de la sotana guardada en un Padre Nuestro en la Casa vieja de Bolívar… Fue el hablar de los sonidos. Y el saxofón se quedó eterno, y dormido en el lugar de amor de la ciudad de los ensueños. !Fue volver a la vida!…

 *Artista Nacional. Maestro Honorario. Doctor en Arte. Cronista de La Grita.