Opinión
Nexus/La poesía no vende

Porfirio Parada

Le agradeceré invisiblemente o en gesto real a Alicia Jiménez de Sánchez por la suavidad y sentimiento en su escritura para describir la vida y obra de Enriqueta Arvelo Larriva, poeta venezolana nacida en Barinitas en 1886. Su vida y sus poemas, un bello enigma, un grandioso misterio. Alicia quien escribió también sobre sí misma con la elegancia que solo se cultiva con los años y con el amor por la literatura. Un momento, Bettina Pacheco, gran profesora vinculada con las letras, y también admiradora de Enriqueta, la leyó con toda su pasión. Escribiéndola. Mujeres asombradas por otra mujer, mujeres de escritura y lectura confesa, me permitieron conocer el mundo poético de Enriqueta, una dicha, suerte. Varias personas nombraron al escritor, pero me acuerdo específicamente de Manuel Rojas y Edd Miller ¿y el seudónimo de Edd Miller es por Miller del apellido del escritor que voy a nombrar?  Sí, escribo sobre Henry Miller, más que un notable escritor nacido en New York, Estados Unidos en 1891. Quizás hay escritores que los futuros escritores tienen que leer antes de ser escritores, Henry Miller, puede ser, un ejemplo. Escribió Trópico de Cancer, Trópico de Capricornio, libro de viajes, pensamientos, diario, monólogos, situaciones, relaciones íntimas, autobiografía, pornografía. Su primera obra fue censurada en su propio país luego su patria reconoció su legado. Su manera de escribir influyó a lo que sería luego la Generación Beat. Fue amante de la escritora Anais Nin, inventora de historias surrealistas, hechizada también por el recurso del erotismo. Ahora estoy leyendo, “Nexus” que pertenece a la trilogía “La crucifixión rosa” y es un libro de un hombre entregado a las palabras, a la literatura, a las historias, al caos del mundo y de la escritura. Si en Cortázar estaba La Maga, en Henry Miller, La Mona, a veces Mara, que incluso fue la segunda esposa que tuvo. Historias tras historia, diálogo tras diálogo, palabras, pegadas, pensamientos, el fluir de la escritura sin retorno. Al fin me tropecé, busqué, conseguí la obra de Henry Miller, ahora si sé de su fama, su escritura, su manera de estar en el mundo. En el mundo de los libros y de las lecturas se encierran mundos increíbles como experiencia vital de vivir, experiencias que jamás uno pensaría en vivir y uno lo va viviendo mientras lee letra por letra, traducciones, anécdotas muy particulares. Cesare Pavese, escritor italiano, poeta, traductor de obras cumbre de la literatura, escribió diarios, diarios rudos, también poemas que se convirtieron en clásicos, escribió una novela llamada “El diablo sobre las colinas” es ambientada en Turín, en espacios de colinas, tres jóvenes y el fin de la juventud, pero se olvidan de sus ocupaciones jugando y olvidándose del mundo. Libro hermoso que me hace recordar o viajar a “Las Olas” de Viriginia Woolf, ese describir sobre la nostalgia del tiempo y del pensamiento para hacer una obra de arte. Cesare Pavese murió a los 41 años por una sobredosis de barbitúricos. La poesía no vende, no da plata, no es capitalista, no es de consumo masivo, no hay influencer, ni poetas virales. Hay poetas que han sido inteligentes y les sacan provecho a sus poemas, hacen plata, resuelven, hacen fama, hay otros poetas que mueren solos sin reconocimiento, con un universo increíble en páginas acumuladas que nadie leyó, pero escribían genialidades del lenguaje, una oportunidad de asombrarse. Y el poeta sigue escribiendo a pesar del muro del comercio, de lo pragmático, del no llorar mientras se escribe. La gente común prefiere la poesía en el cine, la poesía en una buena música, quizás la poesía en una pintura, la poesía en una foto, en un escenario con actores, pero generalmente se deja a lo último al artesano de la poesía, que viene siendo el poeta, que va escribiendo su propio verso libre para no ser leído nunca, ni escuchado, y ese es el combustible del poeta, la terrible sensación de olvido, algunas veces de menosprecio, que lo ignoren, que no valga libro ni verso, ni imagen, ni sentimiento, nada, pero por una extraña razón el poeta se sigue levantando y piensa en palabras, no importa la edad, no importa la piel, el poeta en parte vive porque piensa en la vida en palabras, ordena y desordena oraciones, mientras desayuna piensa en versos, en situaciones vividas, soñadas, atormentadas y recrearlas en el arte de escribir. El poeta sabe que es artista en su gran o micromundo poético. Escribe para él, para nadie, pero tiene muchos poemas, guarda algunos textos por si lo llaman a leer, compartir sus textos en un micrófono cualquiera, pero solo por un tiempo en específico, unos minutos y ya. La poesía no vende.

Locutor de La Nación Radio